Ты боишься чувств своих стихах
Кто мы, зачем мы здесь, Живы мы или нет. Дикой пчеле все равно, мир для нее внизу – только дорога цветов.
тот кто любит, кто любим… не потеряется.
он будет продолжать — любить и жить.
и он найдёт стомиллионный способ встречи.
всё потому что он не хочет быть один.
всё потому что чувства обновляются
Я сам , я , конечно , все сделаю сам.
Я буду и дождь , и метель,
Я буду рассветом твоим по утрам,
Подам тебе кофе в постель
Словами , понятными только двоим,
Вселенную брошу к ногам,
Я ангелом буду неслышным твоим,
И демоном стану к врагам.
Я сам , я , конечно , все сделаю сам.
Тебе остается любить!
И не обижаться порой по утрам,
Что кофе мешаю допить…
Это — не повтор. Это более точный перевод.
Люди думают, что « родственная душа» — это тот, кто идеально тебе подходит. Тот, кого каждый хочет иметь рядом. На самом же деле, родственная душа — это твое зеркальное отражение. Это человек, который заставляет тебя сдерживаться, который заставляет тебя обращать внимание на самое себя, с тем чтобы ты мог изменить свою жизнь. Подлинная « родственная душа» — это, пожалуй, самый важный человек в твоей жизни, поскольку он рушит вокруг тебя стены и пробуждает тебя к жизни. Но жить с таким всю жизнь? Нет. Это слишком болезненно. Родственная душа входит в твою жизнь для того, чтобы открыть для тебя другую часть тебя самого… и уйти. И слава богу.
Перевод с английского мой.
тот мир, что в любовь раскрашен, как цвет огня.
яркий, взрывной, прикольный. порой, шальной.
вихри бывает, яростные клубят…
засухи, штиль, безветрие… само собой.
если любви в мире нет — значит, мир тот пуст.
краски его тускнеют, теряют цвет…
смысла и в жизни нет, если нет в ней чувств…
и прошлым жить, или будущим… смысла нет…
Перламутровый Рассвет
Там, в перламутровом рассвете, у обрыва горизонта, земля целует тихо небо. Там, алхимик из облаков лепил себе любовь, пытаясь найти в этом всём от смерти своей панацею. Нирвана, в опустошённом сердце, летела словами стихов его в человечество сирокко ветром, так писал сутру алхимик для тех, кто потерял себя и чувства свои на земле, пока ещё живых людей. Он любил гулять в своём саду среди чёрных тюльпанов, и слушать, как громко молчат его цветы о чувствах своих к разным леди и дамам, так открывались ему о любви запретные богами тайны. Он любил оставлять после себя запах флюидов своих в царстве теней, одетых в маски, играть сознанием своим в придуманных ими порочных сказках. Он любил уходить вслед за закатом, встречать там первым рассвет и возвращаться вместе с ним обратно. Аутентичный самому себе, без фальши, острым шрифтом о жизни своей любил писать алхимик мемуары в душе.
у меня такое чувство, …что я тебя всю жизнь люблю,
и будто даришь ежедневно, мне после сна свою зарю,
и бусы счастья заплетаешь в янтарный мед моих волос,
и пьёшь губами наслаждаясь, мускат моих счастливых слез.
ты стелешь мне фату из снов с красивым отблеском луны,
уводишь, далеко от гроз, в молчание нашей тишины.
и опьяняешь, и дурманишь, по коже шелком из мечты
у меня такое ощущение, что мы с тобой всю жизнь на «ты»
Ты как счастье красива,
Ты воздушна, стройна,
Ты всё так же чаруешь
И всё сводишь с ума.
Взгляд-шальные искринки,
И улыбка, и смех,
На лице ни пылинки
Прошлых прожитых лет.
Ты годам не подвластна
И любима судьбой,
Ты волшебна, прекрасна,
Я любуюсь тобой…
Любовь и Ненависть
« Кому нужна твоя Любовь?» —
Спросила Ненависть с издевкой.
« Ласкаешь , нежишь их , но вновь
Я из людишек вью веревки».
Любовь улыбкой неземной
Мрак злости покорила Светом,
И где ступала над землей,
Зима Души сменялась Летом!
Любовь в настоящем времени — настоящая.
Эта осень
…Мы тонем в нежности невысказанных чувств
И стоне несвершившихся касаний…
Нам эта осень не страшна , ничуть,
Мы можем в ней купаться хоть часами.
И вместе с ней светлеть , благоухать
И наблюдать , как листья жмутся в стаю…
Чтоб вылиться потом в таких стихах,
Которые в веках не умирают.
Они поссорились и перестали звонить друг другу. Но ждали. ОН ждал от неё звонка , ОНА — от него. И… не дождались… Как и звонка в дверь…
А были чувства? Думаю, что не было. В гордыни их нет.
Если однажды ты захочешь плакать, позови меня.
Я не обещаю, что я смогу рассмешить тебя, но я поплачу вместе с тобой.
Если однажды тебе будет очень одиноко, позови меня.
Я не обещаю, что помогу тебе найти себя, но я просто буду рядом.
Если однажды ты захочешь побыть в тишине, позови меня.
Я обещаю сидеть рядом и молчать для тебя.
Если однажды тебе будет очень больно, позови меня.
Я не обещаю, что будет легко и хорошо, но я залечу твои раны.
Если однажды ты захочешь тепла, позови меня.
Я…
… показать весь текст …
Замерзшие чувства ледяного сердца можно растопить.
если полюбить
Dan Balan — Плачь — /www.youtube.com/watch?v=sGI_6CxFxp8
Рано или поздно чувства притупляются. Поэтому не молчите, одаривайте друг друга красивыми, трепетными словами
ОН и ОНа
Когда ОН вспоминал ее, ломило зубы,
Как горечь меда для него ОНА была.
И сладость ласки, смешанная с болью
Ему спать не давала до утра.
Когда гуляли — часто целовались.
И странно, но никто не осуждал.
Наоборот — все ими любовались.
— На свете есть Любовь!
Им кто-то в след сказал.
И внешностью ОНИ похожи были.
И одевались одинаково, почти.
И не сговариваясь, на свидание друг ко другу,
… показать весь текст …
Плювиофил.
Он останавливал дождь руками, затем снова гулял вместе с ним по переулкам своего сознания. Тёплыми летними каплями падать на души адептов. По проводам музыкой в грубых аккордах, джазом в спящие окна. Талой водой рисовать себя на запотевших стёклах. Он всегда уходил в след за дождём. Он не смог полюбить окружающий его мир и себя в нём. Бесконечная перипетия, гуляющего душой дождя, и одинокого плювиофила.
Вот кого слушать? !
Логика подсказывает одно, а сердце — шепчет другое…
Глупости? Ну и что..
С легкой твоей руки столько всего во мне:
Нежности — через край , целый вагон тепла,
В душу сто тысяч рифм важно текут извне,
Празднично целый день — в сердце колокола.
Столько всего во мне с легкой твоей руки
Через мои мечты , словно сквозь решето…
Вижу всегда себя в недрах любой строки,
Что написала ты…
Глупости? Ну и что…
. не отдам тебя.
Ну как же жить? Совсем теперь не знаю…
Все тот же ветер воет за окном.
Я всё с тобою маятник качаю
И верю в нашу крепкую любовь.
Уже ль надежды потерял, любимый?
Уже ль забыл и нет возврата снам?
Проходят годы, с ними и печали,
Но нет, с тобой я, видишь это сам.
Я не отдам тебя, мне это не под силу,
И сердце моё робкое скулит.
Я всё стерплю, тебя я ожидаю,
И наша жизнь на месте не стоит.
… показать весь текст …
Доброе утро рождает улыбка,
И на губах вкус любимых губ,
Сколько тут счастья? Всего лишь минутка,
А Доброе Утро слетает из уст.
Доброе утро, как песня поётся
И словно птица парит в небесах,
Солнечным ветром к нам в сердце ворвётся,
Радостью светится в наших глазах.
Доброе утро шумит океаном,
Запахом трав нас к себе позовет,
С ним запоёт, заиграет органом,
Ваша душа устремившись в полёт.
Не пожалейте всего лишь минутки,
Парочку нежных и ласковых слов,
… показать весь текст …
Источник
Стихи о страхе любви
Как было страшно мне тебя любить,
Но все ж любовь впустил я. Как иначе?
Дала надежду ты счастливым быть,
Светлей от этого мне стало в мире нашем!
Но оказалось это был обман.
Нет! Не обман, — ошибка.
Её ошибка, — моя боль,
Та и не боль, а так немного грусть,
Ведь я её любил и все еще люблю.
Ну разве виновата в том она,
Что дав надежду не сдержала слово?
Всем ошибаться свойственно в миру,
Ведь от ошибок ни кто не застрахован.
А жизнь идет и мы живем,
Пусть без любимых, но с любовью
И в этом радость наша, — мы живем.
Живем с сердцами полными любовью!
Мы боимся любить,
Мы боимся открыться.
Мы бежим от любви,
Как от страшной беды.
Нас пугает огонь,
Мы боимся обжечься.
Нас пугает мечта,
Так что гоним её.
Мы не верим себе.
Нас тревожат сомненья.
Что любовь не уйдёт,
Что поранит сердца.
Почему мы бежим?
Ну зачем так боимся?
Разве лучше закрыть
Путь душе к небесам?
Мы боимся понять
Мы боимся поверить
В вечность чувства любви
И не слышим себя.
Мы боимся познать,
Что возможно иное:
Счастье, радость, любовь
Каждый день, каждый миг.
Я боюсь заболеть тобой
И считать секунды до встречи…
Я боюсь, что вернется боль
И обрушится на мои плечи…
Я боюсь отказаться любить
И писать тебе эти строчки…
Я боюсь себя не исцелить
Если ты вдруг поставишь точку.
Ты не любовь. Ты — страх. Что однажды проснусь без надежды.
Будут губы горчить от звенящей в душе пустоты.
И сердечные ритмы, сбиваясь на тризну небрежно,
Мне напомнят о том, что когда-то уходят мечты.
Ты не любовь. Ты бред. Смесь фантазий и сладкого плена,
Я принять не могу то, что все это было у нас.
Половинки души где-то ищут себя во Вселенной,
А моя — у тебя целиком почему-то нашлась.
Ты не любовь. Ты крест. Ты истерика и наважденье.
Ты мое сумасшествие с верою в здравость ума.
Ты мой кураж. Мой блеф. Упоение и дерзновенье.
Не любовь, это точно, а что, я не знаю сама.
Я всегда боялся чувств.
Старался быть я равнодушным.
Заврался людям, что я пуст!
Всегда боялся быть ненужным…
Я боялся быть счастливым,
Боялся верить в доброту.
Боялся быть я нелюбимым,
Боялся драться за мечту.
Ужасно бледным я казался,
Когда сказали, что я ноль,
На сердце камень тот остался —
Который дарит только боль.
Ужасно чёрствым я казался,
Когда узнал я, что любим.
Я тварью был и ей остался —
Отказавшись быть святым.
Я ужаснулся в бога верить, —
Надеяться на божий свет.
Я забоялся начать бредить —
И вновь шепнул всем своё — нет.
Отвечать боялся резко,
Боялся словно змей укус.
Боялся мыслить сильно, дерзко!
И я всегда… боялся чувств.
Пришла Любовь… Из ниоткуда…
Подарок Света и добра.
Она как сказочное Чудо…
Вселилась в сердце навсегда.
Проходят дни, что так беспечны…
О как поет твоя Душа.
Слова любви так бесконечны…
И нежность, радость без конца.
Ну что за Черт! Из ниоткуда…
Вселился страх в твоей груди.
И мутит… вечная зануда…
Все то, что Чисто, из Любви…
И боль, и грусть из ниоткуда…
Опять на сердце…
Ну за что?
И большинство людей теряясь,
Пугаясь страха своего…
Живут все время претворяясь,
Чтоб «не испортить» что б чего…
Из страха, что меня разлюбят,
Иль не довольны будут мной…
Они Любовь свою уж губят,
Не зная истины простой.
Любовь не может жить в обмане.
Она кристальна и чиста…
Она залечивает раны…
И все простит всегда она…
И нет нужды, чтоб что то прятать,
И что то «горькое» скрывать.
Она как верная подруга,
Как добродетельная мать.
Пойми дружок, что претворяясь,
Ты сердце губишь так, шутя,
И снова глупо улыбаясь…
Любовь теряешь навсегда.
Когда взошло твоё лицо
над жизнью скомканной моею,
вначале понял я лишь то,
как скудно всё, что я имею.
Но рощи, реки и моря
оно особо осветило
и в краски мира посвятило
непосвящённого меня.
Я так боюсь, я так боюсь
конца нежданного восхода,
конца открытий, слёз, восторга,
но с этим страхом не борюсь.
Я помню — этот страх
и есть любовь. Его лелею,
хотя лелеять не умею,
своей любви небрежный страж.
Я страхом этим взят в кольцо.
Мгновенья эти — знаю — кратки,
и для меня исчезнут краски,
когда зайдет твоё лицо…
Изгони из меня страх,
извлеки навсегда суть,
наяву и во всех снах
экзорцистом моим будь.
мне становится страшно, когда ты молчишь,
будто сказано было последнее слово.
и мне нужно хоть чем-то нарушить тишь
и мне нужно твой голос услышать снова.
мне становится страшно, когда второпях
ты меня обнимаешь пред самой разлукой.
столько нежности в сильных твоих руках,
но мне страшно, что ты вдруг отцепишь руку.
мне становится страшно, когда перед сном
ты сидишь у окна ни уныл, и ни весел,
будто видишь ты бездну за этим окном,
и скрываешь печаль в замирании кресел.
а давай бросим все и уедем в Париж?
будет наша любовь открываться по-новой!
мне становится страшно, когда ты молчишь
будто сказано было
последнее слово.
Опасно душу нараспашку открывать,
Ведь могут плюнуть, мусор набросать.
Поэтому открыться можно не всегда,
И прикрываем ширмой иногда.
Я открывала душу неумело —
Хотела верить в искренность, в любовь!
Наотмашь били! — словно гвозди в тело…
Терпела! — только стыла в жилах кровь…
Я наступаю на одни и те же грабли,
Но очень верить хочется в людей.
И чувства впитывать потоком, не по капли…
…Не впустить бы снова палачей…
Нелюбимой быть не страшно,
Разлюбить куда страшней.
Просто странно быть вчерашней
Среди этих новых дней.
Не стреляйте в любовь безразличием!
Не ходите с зажжёною спичкою,
У открытой цистерны с улыбкою…
Безопасность бывает и зыбкою…
Не опасен и нож нарисованный,
Показное в карманах рассовано,
Рабский страх, не горячая кровь,
Так похожи порой на любовь!
Но глаза не соврут, оловянные,
И не чувства, тряпьё, полинялое,
Не согреться у тлеющей чурки,
Незавидная доля окурка…
Очень страшно прослыть отверженным,
Средь людей считаться изгоем.
Ведь все мысли, поступки — взвешенны,
Оказавшись в трясине — воем.
Мы ведь сами кичились гордостью
И летели навстречу ветру.
Но пронзили наш панцирь колкости,
Мы в изгнании — километры.
Усмирили свою напыщенность,
Оперение стало проще.
Кому наша понятна вычурность,
Если мы не орланы больше?
Крылья сложены, нет и гонора,
Нет желанья полёта выше.
Как не стать бы добычей ворона,
Воробьём ютившись под крышей.
Если встречаемся после разлуки,
То с опаской ждём первой встречи…
Мы протянем друг другу руки,
Ты возьмёшь меня робко за плечи…
Мы не знаем, как всё у нас сложится
И от страха внутри где-то стынет кровь!
Иль расстаёмся окончательно,
Или всё начинается вновь…
Я так боюсь — не до люблю,
Я так боюсь — жить не успею!
И полным ртом я жизнь ловлю
«Люблю тебя» я говорю.
Я так боюсь — вдруг последний,
Последний день, секунда или вздох.
Я понимаю. Я не гений,
Но хочу, чтоб знал этот мирок.
Узнал мой мир, как я боюсь!
Боюсь, что жить с тобой я не успею.
Что твоим ароматом не напьюсь!
Как я тебя люблю! Как я боюсь!
Ты мой страх в дрожащей струне души,
Так надрывно и с горечью дребезжащий.
Ты моя молитва в ночной тиши,
Да воздастся так с упоеньем просящей.
Ты мой стук затерянного эха сердца,
Только тенью по взгляду скользящий.
Ты моих сомнений смесь специй,
Ты мой взрыв и прохлада страсти.
Ты мой вдох после долгого недышите,
Как французский надменный шансон.
Ты мой громкий, в желаньи соИтья,
И такой завлекающий стон.
Ты мой грешный и ангельски чистый,
И разрушенный и опять собрать.
Ты мой стимул к исканию смысла,
Поворот от реальности вспять.
Ты моя непонятная слабость,
Ты песок у меня под ногой.
Губ желанье, вкушающих сладость,
Прядь волос в завиток рукой…
Ты мой омут. спасенья ль. может.
Как же сложно все. как же сложно.
На пол пути остановлюсь,
Душа кричит — начни сначала!
Я нового всего боюсь,
Но и от старого устала.
Так, что же делать?
Продолжать? Кривить душой?
Любить, страдать?
А может просто, с дрожью в теле,
Остановить все. растоптать…
Но как пугает неизвестность,
Как жить?, как думать?, как мечтать?
На миг, а может быть на вечность,
Уйдет душа — любить… страдать.
А может даже ненавидеть.
Ведь неизвестность, как туман,
Сгустится утром, в день растает.
Где правда в ней, а где обман?
Моя душа о том не знает…
Давно уже расплетены банты
И ночью я смыкаю оба века.
Хотя, боюсь все так же — темноты.
Но только той, что в мыслях человека.
Все те же, но чего-то лишены.
Взрослеют наши страхи вместе с нами.
И я боюсь опять же — тишины.
Но только той, что скрыта за словами.
Скажи мне, а чего боишься ты,
Когда кого-то крепко обнимаешь?
Вот я боюсь, как раньше, пустоты.
Но только той, что в сердце, понимаешь?
На старый страх легко смотреть в упор,
Легко смыкать ночами оба века.
Всего боишься ровно до тех пор,
Пока не начинаешь — человека.
А я боюсь этих ночных минут, перед сном,
Когда затихает шум и гаснут огни за окном,
Когда в полумраке покоя город дремлет,
Когда от тупой тишины вибрируют стены.
Боюсь до безумья, когда выключаю свет,
Когда во блике торшера ищу ответ:
К чему мне идти, не теряясь, к чему стремиться,
И медленно кадрами близких лица.
А мне аж до дрожи, с холодными пальцами рук,
Что в доме я слышу один толко сердца стук,
Что только моя мне слышнА лишь поступь,
Что выбита горько табличка-поздно.
И мне бы согреться, без кофе и мыслей,
И просто найти, наконец-то смысл.
Дождаться утра и работа, работа, работа…
Я страшно боюсь, что меня обогрее тот КТО-ТО…
Когда-то Иоанн-апостол
В своём посланье заявил
Глубокомысленно и просто:
«Страх — недостаточность любви».
В любви — написано — нет страха,
Нет чувства холода в крови.
Любовь есть совокупность блага,
Страх — недостаточность любви.
Так тьма есть недостаток света,
А зло — отсутствие добра.
Петр убоялся человеков,
Дрожа от страха у костра.
Отрёкшийся, не мог согреться
И, каясь, слёзы лил свои.
Опаснейшим пороком человека
Есть недостаточность любви.
Нет убедительней картины,
Чем смерть Христа — любовь без слов.
Любовь и страх — несовместимы,
Как свет и тьма, добро и зло!
Всем охладевшим до боязни
Спаситель хочет дать огня
И снова спрашивает ясно:
«О, друг мой, любишь ли Меня?»
Любовь, в какой-то мере, — жертва,
Распятье плоти без крови.
Любовь — вершина совершенства!
Страх — недостаточность любви!
Эх, если б любить, ничего не скрывая,
Всю жизнь оставаясь самим собой,
Тогда б не пришлось говорить с тоской:
«А я и не думал, что ты такая!»
«А я и не знала, что ты такой!»
И может, чтоб счастье пришло сполна,
Не надо душу двоить свою.
Ведь храбрость, пожалуй, в любви нужна
Не меньше, чем в космосе иль в бою!
Источник