Тепло наших чувств кургузов анализ

Тепло наших чувств кургузов анализ

Рассказы маленького мальчика

Мы понимаем друг друга

О днажды после обеда мама сказала:
— Айн кокен драй петух.
— Ого! — сказал папа. — Ты и по-иностранному умеешь!

А я ничего не сказал, потому что очень удивился. Я просто посмотрел на маму с восхищением.

— Айн кокен драй петух, — гордо повторила мама.
— А что это значит в переводе на русский? — вежливо поинтересовался папа.
— Не знаю, — говорит мама. — Немецкий я учила в детстве. Давно это было.
— Научи и нас говорить по-немецки, — попросил я.

Она научила папу говорить «айн кокен», а меня — «драй петух».

А потом к нам пришли гости. Когда мы сели за стол, папа спросил меня:
— Айн кокен?
— Драй петух! — гордо ответил я.

Гости посмотрели на нас с удивлением, быстро поели и разошлись.

Мама строго сказала нам:
— Это не очень-то вежливо: разговаривать между собой на иностранном языке в присутствии тех, кто этот язык не понимает!

С тех пор мы с папой разговариваем по-немецки только между собой.

— Айн кокен? — спрашивает папа.
— Драй петух! — отвечаю я.

Мы с папой очень хорошо понимаем друг друга.

Тепло наших чувств

К огда пришло очередное письмо от папиной родни, мама сказала:
— Твоя родня совсем села нам на шею!

А папа сказал:
— Молчала бы уж! Твои-то родственнички не слезают с этой шеи который год.

А я подумал: «Хорошо еще, что у меня нет родственников, а то бы они сели на шею и маме, и папе, и мне».

— И ни капли тепла в их письмах, — горевала мама. — Сплошные просьбы: достань то, достань это. Они думают, что у нас здесь всё есть.
— Да, — согласился папа. — Они в этом уверены. Однако в письмах моих родственников наряду с просьбами содержится некоторая доля тепла.
— Ну уж! — возмутилась мама. — Если уж и есть какая-то частичка тепла, так это в письмах моей родни.

И они заспорили.

— Да! Нет! Что? А! — кричали они.

Потом папа сказал:
— Есть идея! Сейчас мы измерим теплоту их чувств.

Он притащил термометр и стал прикладывать его к письмам.

— Ага! — кричал он. — Моя тетка Марфа — восемнадцать градусов! А у твоего племяша Шурика всего пятнадцать!

Мама отбирала у него термометр и кричала:
— У! Моя сестренка — двадцать градусов, а у твоего Федюни — семнадцать.

Но тут среди кучи писем им попался затертый конверт. Термометр показал «ноль».

— Ха-ха! — сказал папа. — Наверняка весточка от твоей родни.

Мама развернула письмо и тихо сказала:
— Это написал мне ты, когда мы еще не были женаты. Какие здесь удивительные слова! Но, оказывается, в письме не было тепла ни на грош?!
— Ну что ты! — сказал папа. — Наверно, письмо просто остыло за эти годы.

Тут они оба погрустнели и совсем притихли. Им было уже не до споров. Они сидели на диване раздельно, как два каменных острова в тумане.

Тогда я тоже сел на диван и заполнил пустоту между ними.

Как мы на люстре висели

С самого утра маминого праздника мы с папой шептались на кухне. Мама еще спала, а мы придумывали праздничную неожиданность.

— Когда я был маленьким, — шептал папа, — подарки для моей мамы я вешал на люстру. Проснется моя мамочка, посмотрит вокруг: ах! — подарок на люстре болтается. Это была радость.
— Давай и мы на люстру цветы с духами прицепим, — шепчу я.
— А не придумать ли нам что-нибудь поинтереснее? — предлагает папа. — Давай рассуждать: сегодня мы всю мамину работу выполнять будем. Ну там, пол подметем, обед сготовим, рубашки постираем. Значит, мы сами сегодня целый день будем для нее подарками! Поэтому я предлагаю взять в руки цветы, духи и самим прицепиться к люстре. Это же сразу двойной подарок получится!
— Ура-а-а. — шепчу я. Мне давно хотелось на люстре покачаться.

Мы с папой взяли веревки, привязались за пояса к люстре и повисли. Висим, висим, а мама все спит. Тогда мы пробудную песню запели:

— Кто висит на люстре нашей?
Это мы висим с папашей!

Мама с постели вскочила, нас на люстре увидела, да как обрадуется:
— Что с вами?! — кричит.

А мы как ногами замотаем, как закричим:
— Па-здра-вля-ем.

А люстра от нашего мотанья и крика хрястнула, из потолка вырвалась и вместе с нами на пол рухнула!

Шуму было, конечно, много. Но зато получилась полная праздничная неожиданность, как мы и хотели.

А мама кричит:
— Эй, вы не разбились?
— Нет! — кричим мы из-под обломков. — Не разбились, это люстра разбилась.
— Вот здорово! — кричит мама. — Она мне уже давно надоела. Я вместо нее новую купила, только боялась, что вам не понравится.
— Понравится, понравится! — закричали мы. — Вместо разбитой нам что хочешь понравится.

Тут мы перестали кричать, подарили маме цветы с духами, повесили новую люстру и сели за стол мамин праздник отмечать.

Источник

Тепло наших чувств кургузов анализ

В одном конце нашего двора лежит толстое бревно. А в другом — длинная доска. Если положить доску на бревно, получатся качели. Мы с папой так и качались. Он вниз — я вверх. Я вниз — он вверх. Он в воздухе, я на земле. Он на земле, я в воздухе.
— Э-ге-ге, — говорит папа. — Надоело каждый раз на землю возвращаться. Давай полетаем?
— Только потом давай обратно на землю вернемся, — говорю я.
— А куда ж мы денемся? — говорит папа. — Мама нас к обеду ждет.
Он прыгает на свой конец доски и подбрасывает меня в воздух. Я взлетаю под облака и тихонечко руками машу, чтоб на месте удержаться. Папу дожидаюсь.
Тут подлетает ко мне папа. Он сообразил попросить какого-то дяденьку, чтобы тот его подбросил.
— Ой! — говорит папа грустно. — А парашюты мы и забыли.
— Это пустяки, — говорю я. — Представим себя снежинками и медленно опустимся на землю.
— Ничего себе — снежиночка! Во мне 80 кило, — огорчается папа.
Но огорчается он недолго. Ведь вокруг такая красота! Солнце на снег светит. Снег блестит и отражает свет обратно на небо. Даже непонятно становится, где земля, а где небо. Все вокруг голубое! И мы с папой в черных пальто летим сквозь эту голубизну.
А папа говорит:
— Жаль, я свой пестрый шарф дома забыл. Можно было бы им помахать, народ внизу поприветствовать.
И стали мы с папой мечтать, будто мы — вверху, а народ — внизу. Мы шарфом пестрым машем, а народ радуется, в затылке чешет и кричит: «Во дают. »
Только размечтались, а с земли вдруг голос из рупора раздается:
— Первый-первый, я второй! Ну-ка, заходите с планером на посадку!
Оказывается, мы пролетали над аэродромом. Аэродромщики не привыкли, что люди сами по себе летают, и приняли нас за самолеты.
— Нет, — говорит папа, — не будем садиться на их аэродром. Они нам сразу номера прилепят, придется летать под номерами.
— Да, — соглашаюсь я. — Под номерами совсем не то. Скучно под номерами летать.
— Второй, второй! — кричит папа вниз. — Посадку произвести не могу. Шасси не выпускаются. Ухожу на запасной аэродром.
Отлетели мы с папой в сторону. И тут нам навстречу — стая ворон. И эти тоже не привыкли, что люди сами по себе в небе летают. Ка-а-ак загалдят! Как начали толкаться!
— Ой! — кричит папа. — Я иду колом!
И пошел колом. Ну и я вслед за ним тоже колом.
— Осторожно — земля! — кричит папа.
И — бум.
— Вижу! — кричу я.
И бац.
Хорошо, что я легкий. Совсем неглубоко в снег зарылся. А папа тяжелый, головой в сугробе застрял. Папа возился, пыхтел-кряхтел и наконец встал на ноги. Встать-то он встал, а сугроб с головы снять не может.
— Или голову в сугробе оставить, или сугроб домой нести, — размышляет папа.
— Лучше сугроб отнесем домой, — предлагаю я. — Чем ты обед будешь есть, без головы-то?
Пришли мы домой. Папа сразу к горячей батарее прислонился. Чтоб сугроб побыстрей растаял. Ну, сугроб и растаял. Лужа получилась — о-го-го!
— Сейчас придет мама и устроит нам баню, — говорит папа.
А тут и мама пришла. Посмотрела на лужу и говорит:
— Вы моряки, что ли?
— Вот-вот, — говорим мы с папой. — Моряки мы и есть. Морские души!
— Раз вы моряки, то на обед я сварю вам борщ по-флотски, — сказала мама.
И сварила нам борщ.

Солнце на потолке

Л юблю греться на солнышке. Сядешь во дворе на скамейку и греешься. Можно еще в лес пойти или на пляж. Везде — солнце!
Это летом так хорошо. А зимой на пляже не согреешься. И в лесу снега полным-полно. Увязнешь по горлышко и. И привет!
Зимой я греюсь на солнышке дома. Жаль только, что стены мешают солнцу осветить комнату целиком. Вот луч и прорывается сквозь окно, греет комнату по кусочкам. Сначала кресло, потом пол, потом шкаф. И я догоняю солнечный луч, сижу то в кресле, то на полу, то на шкафу.
И вдруг луч ложится на стену. Как же быть?! Ведь так хочется погреться на солнышке.
— Эх!
И я забираюсь на стену!
Там тепло-тепло, даже спать хочется. Я засыпаю и не слышу, как в комнату входит мама.
— Ты зачем на стену забрался?! — спрашивает она.
— На солнышке греюсь, — говорю я, открывая глаза.
— Солнце уже на потолке, — говорит мама.
И правда, пока я лежал на стене, солнце на потолок убежало.
— В новой рубашке на потолок не лезь, — строго говорит мама. — Перепачкаешься в побелке.
— Ладно, — соглашаюсь я. И надеваю старую, рваную рубаху.

— Т ебе не надоело варить яйца в кастрюльке на плите? — спросил я папу.
— Надоело, — честно признался он. — А что ты предлагаешь?
— В Африке яйца пекут под солнцем в раскаленном песке, — говорю я и таинственно улыбаюсь.
— Но у нас же нет песка. — растерялся папа.
— Зато есть раскаленные батареи парового отопления, — подсказываю я.
Тут папа бросается мне на шею, обнимает и кричит:
— Ты Кулибин! Ты Эдисон! Ты станешь великим изобретателем!
Потом мы с папой взяли яйца и стали устраивать их на батарею парового отопления возле окна. Яйца, конечно, не могли лежать спокойно. Они все время скатывались, и нам приходилось ловить их на лету.
— А не прикрутить ли яйца веревками к батарее? — предложил папа.
Мы привязали яйца к батарее и стали ждать, когда они испекутся.
А яйца тоже чего-то ждали и не пеклись.
— Да, — сказал папа через час. — Здесь тебе не Африка.
Мы ушли из дома голодными: папа — на работу, а я — в школу.
Когда мы вернулись домой под вечер, на батарее вместо яиц сидели связанные цыплята.
— Пи-пи-пи. — щебетали они и жались к батарее. Они, наверное, принимали ее за свою маму.
— Вот тебе и Африка! — сказал удивленный папа. — Придется теперь растить цыплят. Не выгонять же их на улицу!
И мы стали растить цыплят.
Только они выросли, только стали настоящими курами — и сразу давай яйца нести!
— Теперь у нас каждый день будет яичница! — радостно говорит нам мама.
— Ну нет! — возражаем мы с папой. — Это батарейные яйца, их надо на батарее выводить.
И снова прикрутили яйца к батарее. А на следующий день из них вылупились маленькие батареи. Ноги у них — цыплячьи, головы — цыплячьи, а туловище — батарейное.
Бегают они, пищат и тепло по квартире распространяют. Скоро у нас дома стало, как в Африке. Еще бы! Ведь кроме трех чугунных батарей в квартире появилось еще восемь куриных.
Когда батарейные цыплята подросли, мы стали их на прогулку выводить. Кругом зима, мороз трещит, прохожие в шубы кутаются, а мы идем в окружении батарейных кур и от жары охаем. Папа — в пижаме, а я в одних трусах.
— Чудо! Чудо! — кричат прохожие простуженными голосами.
А папа говорит:
— И никакого чуда здесь нет! Это мой сын придумал. У него фантазия что надо!
И смотрит на меня с большой отцовской гордостью.

В етер гнул деревья в дугу. Они наклонялись в ту сторону, где под деревьями сидел мой папа. Он был задумчивый и грустный, как пингвин в ожидании Северного сияния.
Мама взглянула в окно на папу и сказала:
— Чего это он там делает?
— Проветривается, — сказал я.
— А по-моему, он простужается, — сказала она. — Сходи за ним и приведи его домой.
Когда я подошел, папа расстегивал рубашку и подставлял свою голую грудь упругому ветру.
— Ты чего делаешь? — спросил я.
— Распахиваю душу всему миру, — ответил папа.
От удивления я даже икнул, но папа тут же все объяснил:
— Видишь: деревья, как огромные веники, гнутся в мою сторону — это они сметают из воздуха всякие чувства, мысли и вести в мою распахнутую душу. И я становлюсь мудрее!
— А если они наметут тебе всякой чепухи: глупых и злых мыслей?! — испугался я.
— Нет! — смело ответил папа. — Дурные мысли меня не коснутся. Вот!
И он показал пальцы, сложенные крест-накрест.
— Ага! — догадался я. Я-то знал, что так надо держать пальцы при встречах с ведьмами и колдуньями, чтобы они не навеяли тебе черных мыслей.
— Ну ладно, — сказал папа. — Я еще посижу тут, на ветру, а ты иди — помоги маме по дому.
Мы с мамой пропылесосили ковры в комнатах и вымыли пол на кухне. А тут и папа возвратился, светящийся от радости.
— Ну, что скажешь? — спросила мама, выжимая половую тряпку.
— Жизнь прекрасна. — завопил папа и крепко-крепко обнял нас с мамой.
От него шла такая сильная сила, что нам показалось, будто мы стали легкими-легкими и вот-вот взлетим прямо к небу. Прямо туда, откуда с огромной высоты, задумчивый и грустный, как пингвин в ожидании Северного сияния, на нас с надеждой глядит наш Боженька.

Мы понимаем друг друга

О днажды после обеда мама сказала:
— Айн кокен драй петух.
— Ого! — сказал папа. — Ты и по-иностранному умеешь!
А я ничего не сказал, потому что очень удивился. Я просто посмотрел на маму с восхищением.
— Айн кокен драй петух, — гордо повторила мама.
— А что это значит в переводе на русский? — вежливо поинтересовался папа.
— Не знаю, — говорит мама. — Немецкий я учила в детстве. Давно это было.
— Научи и нас говорить по-немецки, — попросил я.
И мама научила.
Она научила папу говорить «айн кокен», а меня — «драй петух».
А потом к нам пришли гости. Когда мы сели за стол, папа спросил меня:
— Айн кокен?
— Драй петух! — гордо ответил я.
Гости посмотрели на нас с удивлением, быстро поели и разошлись.
Мама строго сказала нам:
— Это не очень-то вежливо: разговаривать между собой на иностранном языке в присутствии тех, кто этот язык не понимает!
С тех пор мы с папой разговариваем по-немецки только между собой.
— Айн кокен? — спрашивает папа.
— Драй петух! — отвечаю я.
Мы с папой очень хорошо понимаем друг друга.

Тепло наших чувств

К огда пришло очередное письмо от папиной родни, мама сказала:
— Твоя родня совсем села нам на шею!
А папа сказал:
— Молчала бы уж! Твои-то родственнички не слезают с этой шеи который год.
А я подумал: «Хорошо еще, что у меня нет родственников, а то бы они сели на шею и маме, и папе, и мне».
— И ни капли тепла в их письмах, — горевала мама. — Сплошные просьбы: достань то, достань это. Они думают, что у нас здесь всё есть.
— Да, — согласился папа. — Они в этом уверены. Однако в письмах моих родственников наряду с просьбами содержится некоторая доля тепла.
— Ну уж! — возмутилась мама. — Если уж и есть какая-то частичка тепла, так это в письмах моей родни.
И они заспорили.
— Да! Нет! Что? А! — кричали они.
Потом папа сказал:
— Есть идея! Сейчас мы измерим теплоту их чувств.
Он притащил термометр и стал прикладывать его к письмам.
— Ага! — кричал он. — Моя тетка Марфа — восемнадцать градусов! А у твоего племяша Шурика всего пятнадцать!
Мама отбирала у него термометр и кричала:
— У! Моя сестренка — двадцать градусов, а у твоего Федюни — семнадцать.
Но тут среди кучи писем им попался затертый конверт. Термометр показал «ноль».
— Ха-ха! — сказал папа. — Наверняка весточка от твоей родни.
Мама развернула письмо и тихо сказала:
— Это написал мне ты, когда мы еще не были женаты. Какие здесь удивительные слова! Но, оказывается, в письме не было тепла ни на грош?!
— Ну что ты! — сказал папа. — Наверно, письмо просто остыло за эти годы.
Тут они оба погрустнели и совсем притихли. Им было уже не до споров. Они сидели на диване раздельно, как два каменных острова в тумане.
Тогда я тоже сел на диван и заполнил пустоту между ними.

Как мы на люстре висели

С самого утра маминого праздника мы с папой шептались на кухне. Мама еще спала, а мы придумывали праздничную неожиданность.
— Когда я был маленьким, — шептал папа, — подарки для моей мамы я вешал на люстру. Проснется моя мамочка, посмотрит вокруг: ах! — подарок на люстре болтается. Это была радость.
— Давай и мы на люстру цветы с духами прицепим, — шепчу я.
— А не придумать ли нам что-нибудь поинтереснее? — предлагает папа. — Давай рассуждать: сегодня мы всю мамину работу выполнять будем. Ну там, пол подметем, обед сготовим, рубашки постираем. Значит, мы сами сегодня целый день будем для нее подарками! Поэтому я предлагаю взять в руки цветы, духи и самим прицепиться к люстре. Это же сразу двойной подарок получится!
— Ура-а-а. — шепчу я. Мне давно хотелось на люстре покачаться.
Мы с папой взяли веревки, привязались за пояса к люстре и повисли. Висим, висим, а мама все спит. Тогда мы пробудную песню запели:

— Кто висит на люстре нашей?
Это мы висим с папашей!

Мама с постели вскочила, нас на люстре увидела, да как обрадуется:
— Что с вами?! — кричит.
А мы как ногами замотаем, как закричим:
— Па-здра-вля-ем.
А люстра от нашего мотанья и крика хрястнула, из потолка вырвалась и вместе с нами на пол рухнула!
Шуму было, конечно, много. Но зато получилась полная праздничная неожиданность, как мы и хотели.
А мама кричит:
— Эй, вы не разбились?
— Нет! — кричим мы из-под обломков. — Не разбились, это люстра разбилась.
— Вот здорово! — кричит мама. — Она мне уже давно надоела. Я вместо нее новую купила, только боялась, что вам не понравится.
— Понравится, понравится! — закричали мы. — Вместо разбитой нам что хочешь понравится.
Тут мы перестали кричать, подарили маме цветы с духами, повесили новую люстру и сели за стол мамин праздник отмечать.

Источник