Моя пища скупой провиант мои чувства подарены
Тоска одинокая, чувства прокисшие.
Стеною нависшая, писклявая, тонкая,
Подруга заклятая — тишь вислоухая.
Вязкая, мутная, ну тебя!
Закрою ладонями веки опухшие.
Не лучше мне. Тешусь обоями,
Скучные.
Люди! Послушайте, болен запоями
Тот, кто замучен стенами с обоями.
Харкают гадко часы мне минутами,
Тикают серые, цокают, чавкают.
Бляди охрипшие, скромные будто бы,
За дверью в прихожей сандалями шаркают.
Скука такая, что в пору повеситься.
Где же ты, лестница?
А. Злищев, «Суицид»
Фото: Francesca Woodman
Сборник «Стихоритмия», 2017
Моя пища — скупой провиант.
Мои чувства подарены шлюхе.
Раздавил я свой скромный талант
Под стаканом в блошиной пивнухе.
И когда я, залив глаза,
По пивнухе шатаюсь рассеянно,
Люди тянут за руки меня,
Люди просят стихи Есенина.
И так хочется матом послать
Ненавистную публику эту.
Разве можно так в душу плевать
Несвершенному в жизни поэту?
Ничего, я сейчас отдышусь
И прочту им опять «Хулигана»,
А потом утоплю свою грусть
В белой пене пивного стакана.
А. Злищев, «Стихи»
фото: Оскар Густав Рейландер
Сборник «Стихоритмия», 2017
Как сладок миг заоблачного детства.
Я вырастал, где степи и луга,
Где с ранних лет согрели мое сердце
Парное молоко и рыжие стога.
Там у забора отшумели клены.
Подгнилый тополь — вековой старик.
Он для меня по-прежнему зеленый,
Хоть и макушкой редкою поник.
Мне этот край давно уже не снился,
Телега старая и ржавая соха.
Там спился дед и дядя тоже спился,
Сгубила, видимо, зеленая тоска.
Да я и сам с озерною тоскою
Смотрю на будущее мрачно, далеко.
И тоже пью, я этого не скрою,
Прокисло, видимо, парное молоко.
Года мои, как клены у забора,
А голова, как тополь у крыльца.
Так трудно жить цветущим и зеленым,
Храня под сердцем холод мертвеца.
А. Злищев, «Детства миг», 2010
фото: С.М. Прокудин-Горский, 1910
Сборник «Стихоритмия», 2017
Игристые вина не радуют,
Спирты недостаточно крепкие.
Любовные игры не балуют,
Когда поцелуи не меткие.
Большие компании, шумные
Так лестно кумарят веселием.
Глаза мои пьяные, мутные
Сейчас, как глаза Есенина.
Красивая, глупая, стройная,
Вокруг кобелей улыбается.
Достойной любви недостойная,
Но мне, тем не менее, нравится.
Одна. Из бокала глоточками
Смакует столовое белое.
С нарощенными ноготочками.
Движения дерзкие, смелые.
И это заводит нешуточно,
И хочется быть мягкотелыми,
И чтобы мне долго не мучаться,
Беру я столовое белое.
Спирты дело делают дельное,
Мы в омуте розовом нежимся.
Наутро, меняя постельное,
Надеюсь, что больше не встретимся.
Простите все те, кто намучился,
С моим непутевым сознанием —
Поэт никогда не научится
Дышать равномерным дыханием.
А. Злищев, «Глаза Есенина»
Фото: Брассай
Сборник «Стихоритмия», 2017
Тучи насупились хмурым дождем.
Тополь под окнами голый и тонкий.
Осень промокшая ставит нам глотки.
Что ж, мы еще один день проживем.
Лето ушедшее дарит нам грусть.
Может быть рано о чем-то жалею?
Если грустить, то и мы пожелтеем
И облетим, как ноябрьский куст.
Дым сигарет на скамье в горсаду.
Листья опавшие вальсы танцуют,
Словно они на прощанье целуют
Лето ушедшее в этом году.
А.Злищев, «Осенняя»
Фото: Брассай
Сборник «Стихоритмия», 2017
Гниют во мне буйная юность
И нежные трепет и страсть.
Быть может в судьбе подвернулась
Не лучшая в жизни масть.
А может быть просто осень,
И желтые листья вокруг.
С дождем мне печаль приносит
Природы сложившийся круг.
Мне лето ушедшее снится,
Я в нем не сберег любовь.
Так хочется жутко напиться,
Чтоб выблевать старую кровь.
И вряд ли поможет водка
Печаль утопить на дне.
Мне в жизни, надеюсь короткой,
Нет места в чужой судьбе.
А. Злищев, «Грусть»
Фотографии Андрея Тарковского
Ноябрь. Густая прокисшая грязь
Печатает след от копыт.
За хмурым хозяином, в сад волочясь,
Отвязанный конь не спешит.
В запутанной гриве солома висит,
Белеет на моське слюна.
На ребрах худых полосою блестит
Замыленный шрам от седла.
Не гладит хозяин по шее рукой,
В сторонке засаленный кнут.
Он молча мотает веревкой тугой
На шее смертельный хомут.
Из кожуха выйдет на улицу нож,
И дрогнет на яблоне сук.
Испуганной жалостью взбеситься дрожь
Огнем окровавленных рук.
Холодное небо в глазах отразит
Последний заоблачный сон.
А в старых сенях одиноко стоит
Телега с кривым колесом.
А. Злищев, «Про коня».
Кадр из кинофильма «Туринская лошадь».
Сборник «Стихоритмия», 2017
Пью чай, скучаю по вину.
Луна побелкой крыши мажет,
И не ходи к гадалке даже,
Я за вином ещё пойду.
Моя любовь через Неву.
Нас развели мосты-подонки.
И я, как на тюремной шконке,
Мотаю срок, лежу и жду.
И ночь как ночь, и всё при ней:
И тишина, и мрак зыбучий,
И в чёрной, неприглядной куче
Лежат покойники теней.
Люблю я ночь, и что скрывать,
Люблю ночами мучать слово.
Оно всегда терпеть готово
Вином залитую тетрадь.
И верю я, в потоке дней,
Быть может, вспомнят ненароком
Мои измученные строки,
Пока не слёг я в мрак теней.
19 октября 2013
А. Злищев «Пью чай, скучаю по вину»
Художник: Джек Веттриано
Сборник «Стихоритмия», 2017
За туманами, вдаль, за посёлками,
Моё счастье укрылось в тени.
Запорошено красной метёлкою
Облетевшей осенней листвы.
А быть может корова лохматая
Моё счастье жуёт на лугу?
Грусть моя, грусть моя громадная
Прокатилась на всю страну.
Разделили со мной её многие,
Я бы выпить за это не прочь.
Все мы, друг мой, на свете убогие,
И никто нам не сможет помочь.
А стихи, если надо – напишутся.
Дайте скуку, тетрадь и покой.
Да и счастье, наверно, отыщется,
И обнимет приятной рукой.
А. Злищев, «Счастье».
Фото: Татьяна Островская
Сборник «Стихоритмия», 2017
Сегодня тёплый вечер,
Сегодня не до сна.
И разгорелась свечкой
За окнами луна.
Я знаю, что сегодня,
Когда цветёт сирень,
Ты смотришь на другого,
Склоняясь на плетень.
Он смелый и упрямый,
И ты пред ним слаба.
А я шатаюсь пьяный
В окраинах села.
А на лугу, за речкой,
Аж до колен трава.
Сегодня тёплый вечер,
Сегодня не до сна.
А. Злищев, «Теплый вечер».
Кадр из к/ф «Зеркало», Тарковский.
Сборник «Стихоритмия», 2017
Я много понял. К чёрту все слова.
К чему стихи? Стихов не надо боле.
Ведёт меня больная голова,
Ведёт туда, где море алкоголя.
Я тут знаком, мне говорят «Привет!»
У бара мне налили, как обычно.
К чему стихи? К чему весь этот бред?
Взгляни на свет, всё очень неприлично.
Взгляни в меня, в немую пустоту.
Душа моя покрыта репехами.
Я полюбил слепую красоту,
Которая смеётся над стихами.
Её лицо как Божья благодать,
Как первый снег, как лунное сиянье.
А я — волос запутанная прядь,
Горох в ботинке, злое наказанье.
И понял я, через больной отказ,
Как много мы на свете упускаем.
Мы любим тех, кто редко любят нас.
Нас любят те, кого мы презираем.
И я пошлю неласковый привет.
Пошлю туда, где нам судьбу пророчат.
К чему стихи? К чему весь этот бред?
Я понял всё, и жаль, что не заочно.
А. Злищев
Фото: Антанас Суткус
Мой город изменился, да и я
Совсем не тот, что был полгода раньше.
Другая ночь, другие тополя,
И лунный свет пронзительней и дальше.
Мороз крепчает, веют холода.
Колючим стало дома одеяло.
Проходят дни, проносятся года,
И любит та, что резко поменяла.
А дома печь исправили под газ.
Не пахнет в нём ни углем ни дровами.
Я был вчера, словно в последний раз,
Согрет теплом Воронежской печали.
Толкнёт вагон цепной локомотив.
Я в тамбуре цигаркаю воняю.
Ну что ж, прощай, Воронежский мотив!
Я о тебе так редко вспоминаю…
А. Злищев
Фото: Андре Кертеш
Сборник «Стихоритмия», 2017
Я гулял у пруда,
Где склоняются ивы.
В нём купалась луна,
Отражалась крапива.
А на сердце моём
Было очень тоскливо,
Оттого, что меня
Ты вовек разлюбила.
И сияла луна,
Своё тельце купая.
И смеялась пьяна
За прудом дорогая.
Он тебя обнимал,
Целовал некрасиво..
Утоплюсь я в пруду,
Где склоняются ивы.
Тихо светит луна,
Серебрится крапива.
Будет плакать по мне
Только старая ива.
А. Злищев
Художник: Алексей Саврасов
Сборник «Стихоритмия», 2017
Грустит рябина под окном,
Кружит осенняя усталость.
А я всё думал об одном,
Что до зимы чуть-чуть осталось.
И скоро выстелет она
Большим шелковым покрывалом
Мои любимые поля,
Что тихо спят за сеновалом.
И только я подумал вдруг,
Что будет холодно и зыбко,
Как в небе, описавши круг,
Легла на золото снежинка.
Автор: А. Злищев
Художник: К. Степанюк
Сборник «Стихоритмия», 2017
Как хочется жить, если болен смертельно,
Но трудно понять, что приходится жить.
Я кашляю кровью вторую неделю,
Но вы не спешите меня хоронить.
Ведь я завязал с никотином и водкой.
И врач обещал, что я буду здоров.
Но пахнет в палате протухшей селедкой
От свернутой крови из разных углов.
Пейзаж за окном безнаказанно жалок,
И хочется тюлем завесить окно.
Ночами не спится от скрипа каталок,
И сутки длиннее, и жизнь заодно.
В такие минуты уж лучше напиться,
В окно покурить и упасть на кровать.
И все-таки жаль, что ночами не спится,
Ведь людям здоровым положено спать.
А. Злищев, «Туберкулез»
Фото: Frank Horvat
Сборник «Стихоритмия», 2017
Твое присутствие — мое томление.
Я не пойму, за что на самом деле
Твой взгляд как грубое прикосновение,
Что оставляет синяки на теле.
За что мне выдался такой ненужный вечер?
Ревнивой бабой, как пчелой ужаленный.
Но бал в разгаре, когда гаснут свечи,
И вот, пожалуйста, запахло жареным.
Я эти губы сотни раз испытывал,
Кормил улыбку долькой апельсиновой.
Капризы эти на руках вынашивал.
Сгорал в идеях лампой керосиновой.
И что я вижу? Жалкое создание
Когтится, корчится, глазами давится.
И я, аж как бетонное немое здание,
Которому пейзаж вокруг не нравится.
Не нравится и то, что беззащитная.
Не выдержать напора или натиска.
Щека моя скуластая, небритая,
Пощечиной пылает у виска.
Лицо твое напрасно пантомимами
Измучилось и влажностью испачкалось.
Черты его, недавно так любимые,
Утратили былую привлекательность.
Светило черным горизонтом давится,
Светает беспощадно воскресение.
Все кончено теперь, ушла красавица.
Ее отсутствие — мое томление.
Источник
Кто автор стихотворения: А. Злищев или С. Есенин?
Моя пища — скупой провиант.
Мои чувства подарены шлюхе.
Раздавил я свой скромный талант
Под стаканом в блошиной пивнухе.
И когда я, залив глаза,
По пивнухе шатаюсь рассеянно,
Люди тянут за руки меня,
Люди просят стихи Есенина.
И так хочется матом послать
Ненавистную публику эту.
Разве можно так в душу плевать
Несвершенному в жизни поэту?
Ничего, я сейчас отдышусь
И прочту им опять «Хулигана»,
А потом утоплю свою грусть
В белой пене пивного стакана.
Это явно не Есенин, а очередной низкопробный фейк.
Плохая пошлая подделка под Есенина. 100%.
Не верю, что Есенин. Хрень какая-то. Не будет поэт повторять фразы из своих стихотворений и собирать их в одну кучу.
Слова Сергей Есенин (читает А. Злищев) – Стихи. Моя пища — скупой провиант.
Мои чувтва подарены шлюхе.
Раздавил я свой скромный талант
Под стаканом в блошиной пивнухе.
А когда я залив глаза
По пивнухе шатаюсь рассеяно,
Люди тянут за руки меня,
Люди просят стихи Есенина.
И так хочется матом послать
Ненавистную публику эту!
Разве можно так в душу плевать
Несвершённому в жизни поэту?
Ничего, я сейчас отдышусь,
И прочту им опять «Хулигана»,
А потом утоплю свою грусть
В белой пене пивного стакана.
Источник