Стихи и песни Булата Окуджавы
По дороге к Тинатин
О. Батраковой
Вся земля, вся планета — сплошное «туда».
Как струна,
дорога звонка и туга.
Все,
куда бы ни ехали,
только — «туда»,
и никто не «сюда». Все — «туда» и «туда».
Остаюсь я один.
Вот так.
Остаюсь.
И боюсь (и признаться боюсь, что боюсь).
Сам себя осуждаю, корю.
И курю.
Вдруг какая-то женщина (сердце горит).
— Вы куда?! — удивленно я ей говорю.
— Я сюда. — так влюбленно она говорит.
«Сумасшедшая! — думаю. — Вот ерунда.
Как же можно «сюда»,
когда нужно — «туда»?!»
Дорога,
слишком дорого берешь.
Не забывай про долг.
Когда вернешь.
Молчит дорога.
Лишь июль печет,
да пыль сухая по ногам течет,
да черный грач на камне золотом,
задумавшись, сидит
с открытым ртом.
Грачиный царь — корона на башке,
да перышко седое
на брюшке.
Знать, и ему дорога дорога.
А может, и не царь он, а слуга?
Почем дорога?
Разве хватит ног,
чтоб уплатить?
А сколько их, дорог!
Лежат дороги. Да цена красна.
Пуста-пуста грачиная казна.
Лежат дороги.
Пыль по ним метет.
Но всяк по ним задумчиво идет:
и царь, и раб, и плотник, и поэт.
Идут-идут. И виноватых нет.
О чем ты, Тинатин? Ты вся в смятенье.
Ты покачиваешься, слаба.
Как хорошо, что не смертельны
твои смертельные слова.
Тебя единственную будни потчуют
злорадной анонимной почтою
и тихими шагами тихих жен,
не называющих своих имен.
Они чем яростнее, тем напевнее,
как будто бы туда глядят,
где листья опадают первые,
где бабочки последние летят.
Как в бой, они идут в кино, на рынок.
Еще очнуться не успев,
они плывут к тебе в своих перинах,
тебя шельмуя нараспев.
А ты опять, себя раздаривая,
перед нашествием стоишь одна,
как виноградина раздавленная,
что в тесной рюмочке — у дна.
. Когда-нибудь, из мрамора изваяны,
вы рядом встанете в каком-то там саду.
Кто будет знать, что были вы изранены
все поровну в каком-то там году?
Но вижу я грядущих жен, наверное
входящих после поединков в сад,
где, непорочны, вы застыли в ряд,
где листья опадают первые,
где бабочки последние летят.
Есть муки у огня.
Есть радость у железа.
Есть голоса у леса.
Все это — про меня.
В моем пустом дому —
большое ожиданье,
как листьев оживанье
неведомо к чему.
И можно гнать коня,
беснуясь над обрывом,
но можно быть счастливым
и голову клоня.
И каждый день и час,
кладя на сердце руку,
я славлю ту разлуку,
что связывает нас.
Как разбитая белая армия,
отступает под Мцхетою снег,
и его генералы бездарные
с арьегардами
тянутся вслед.
Капли капают с каждого дерева,
скоро-скоро
нагрянет апрель.
Что мы делаем?
Что с нами делает
полоумная эта капель?!
Не заботясь о завтрашней участи,
на границе у света и тьмы
не о мужестве,
не о могуществе,
а о слабости молимся мы!
И какая-то вечная женщина
удивленно шагает в любви,
и горят так светло и торжественно
за спиною ее корабли.
Всю ночь кричали петухи
и шеями мотали,
как будто новые стихи,
закрыв глаза, читали.
Но было что-то в крике том
от едкой той кручины,
когда, согнувшись, входят в дом,
постылые мужчины.
И был тот крик далек-далек
и падал так же мимо,
как гладят, глядя в потолок,
чужих и нелюбимых.
Когда ласкать уже невмочь
и отказаться трудно.
И потому всю ночь, всю ночь
не наступало утро.
Ты — мальчик мой, мой белый свет,
оруженосец мой примерный.
В круговороте дней и лет
какие ждут нас перемены?
Какие примут нас века?
Какие смехом нас проводят.
Живем, как будто в половодье.
Как хочется наверняка!
Любовь, любовь — такое государство,
где нет ни бед, ни радостей твоих,
где пламень сердца
и души богатства —
все ровно пополам,
все на двоих. Где назревает днями и ночами
еще неведомое
торжество, где все — как рекруты,
все — как начало,
и каждый начинает с ничего.
Однако
замечаю я, что прячут
какие-то досады от меня.
Над Ней ломают головы и плачут
и странные дают ей имена.
Я замечаю горестные лица.
Мне самому
страшна
судьба
моя.
О, что-то, знать, неладное творится
в стране Любовь
где проживаю я:
люблю с опаской,
верю осторожно,
спешу тревожно из далеких мест.
Лицо любви — оно как знак дорожный,
прямой не разрешающий проезд.
И для Нее,
как на года осады,
как против крепости
готовят здесь
и соглядатаев, и диверсантов,
и западни, и подкупы, и лесть.
А кто готовит?
Тот, кто был счастливым.
Им все прошло. Им нету ничего.
Эй, рекруты!
Вы, милые, смешливы
до первого сраженья своего:
мол, где оно там, горе — за годами.
А молодость — гасить-не погасить.
Все похохатываете, Адамы,
все яблочка торопитесь вкусить!
Пока ж вы ходите, его срывая,
уже лежит в наветах и крови,
неупраздненная и нежилая
античная
империя
любви.
Источник
Есть радость у огня Стихи Булата Окуджавы
Есть радость у огня.
Есть муки у железа.
Есть голоса у леса.
Всё это — про меня.
В моём пустом дому —
Большое ожиданье,
Как листьев оживанье
Неведомо к чему.
И можно гнать коня,
Беснуясь над обрывом,
Но можно быть счастливым
И голову клоня.
И каждый день и час,
Кладя на сердце руку,
Я славлю ту разлуку,
Что связывает нас.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 25.02.2017. Есть радость у огня Стихи Булата Окуджавы
- 22.02.2017. ***
- 21.02.2017. ***
- 20.02.2017. ***
- 19.02.2017. ***
- 13.02.2017. ***
- 12.02.2017. С добрым утром, любимая!
- 11.02.2017. Мои жизненные задачи.
- 08.02.2017. ***
- 07.02.2017. ***
- 04.02.2017. Закономерность
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+
Источник
Булат Окуджава
Есть радость у огня.
Есть муки у железа.
Есть голоса у леса.
Всё это — про меня.
В моём пустом дому —
Большое ожиданье,
Как листьев оживанье
Неведомо к чему.
И можно гнать коня,
Беснуясь над обрывом,
Но можно быть счастливым
И голову клоня.
И каждый день и час,
Кладя на сердце руку,
Я славлю ту разлуку,
Что связывает нас.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 26.04.2010. Зоя Ященко Зной
- 24.04.2010. Булат Окуджава
- 20.04.2010. Владимир Высоцкий
- 18.04.2010. Анна Ахматова
- 12.04.2010. Булат Окуджава
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+
Источник
Есть муки у огня есть радость у железа
Осенний холодок.
Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова побелевшими губами
короткое, как вздох:
«Прощай, прощай».
«Прощай, прощай…»
Да я и так прощаю
все, что простить возможно,
обещаю
и то простить, чего нельзя простить.
Великодушным мне нельзя не быть.
… показать весь текст …
« Снимайте короны , господа , пока они не врезались вам в мозги»
Ваше благородие, госпожа Разлука,
Мы с тобой родня давно, вот какая штука.
Письмецо в конверте погоди не рви,
Hе везет мне в смерти — повезет в любви.
Письмецо в конверте погоди не рви,
Hе везет мне в смерти — повезет в любви.
Ваше благородие, госпожа Удача,
Для кого ты добрая, а кому иначе.
Девять граммов в сердце постой не зови,
Hе везет мне в смерти — повезет в любви.
Девять граммов в сердце постой не зови,
Hе везет мне в смерти — повезет в любви.
… показать весь текст …
Дождик осенний
https://youtu.be/PEJlnhgQKTA = Елена Камбурова
.
Жаркий огонь полыхает в камине,
Тень моя, тень на холодной стене.
Жизнь моя связана с вами отныне…
Дождик осенний, поплачь обо мне.
Сколько бы я ни бродила по свету,
Тень моя, тень на холодной стене,
Нету без вас мне спокойствия, нету,
Дождик осенний, поплачь обо мне.
Все мы в руках у молвы и фортуны,
Тень моя, тень на холодной стене.
Лютни уж нет, но звучат ее струны,
… показать весь текст …
Виноградную косточку в теплую землю зарою,
и лозу поцелую, и спелые грозди сорву,
и друзей созову, на любовь свое сердце настрою…
А иначе зачем на земле этой вечной живу?
Собирайтесь-ка, гости мои, на мое угощенье,
говорите мне прямо в лицо, кем пред вами слыву,
царь небесный пошлет мне прощенье за прегрешенья
А иначе зачем на земле этой вечной живу?
В темно-красном своем будет петь моя Дали,
в черно-белом своем преклоню перед нею главу,
и заслушаюсь я, и умру от любви и печали…
А иначе зачем на земле этой вечной живу?
… показать весь текст …
Когда я кажусь себе гениальным, я иду мыть посуду.
Малиновка свистнет и тут же замрет,
как будто я должен без слов догадаться,
что значит все это и что меня ждет,
куда мне идти и чего мне бояться.
Напрасных надежд долгожданный канун.
Березовый лист на лету бронзовеет.
Уж поздно. Никто никого не заменит…
Лишь долгое эхо оборванных струн.
Сегодня утром уж в который раз
Я не проснулся — я родился снова…
Да здравствуют живущие средь нас
и свет в окне, и музыка, и слово !
История, перечь ей — не перечь,
сама себе хозяйка и опора…
Да здравствует, кто сможет уберечь
её труды от суетного вздора !
Да, не на всех нисходит благодать,
не всем благоприятствует теченье…
Да здравствует, кто сможет разгадать
не жизни цель, а свет предназначенья
Я обнимаю всех живых,
и плачу над умершими,
но вижу замершими их,
глаза их чуть померкшими.
Их души вечные летят
над злом и над соблазнами.
Я верю, что они следят,
как плачем мы и празднуем.
Есть радость у огня.
Есть муки у железа.
Есть голоса у леса…
Всё это — про меня.
В моём пустом дому —
Большое ожиданье,
Как листьев оживанье
Неведомо к чему.
И можно гнать коня,
Беснуясь над обрывом,
Но можно быть счастливым
И голову клоня.
И каждый день и час,
… показать весь текст …
Бери шинель, пошли домой
А мы с тобой, брат, из пехоты,
А летом лучше, чем зимой.
С войной покончили мы счеты,
Бери шинель, пошли домой.
Война нас гнула и косила,
Пришел конец и ей самой.
Четыре года мать без сына,
Бери шинель, пошли домой.
К золе и пеплу наших улиц
Опять, опять товарищ мой!
Скворцы пропавшие вернулись,
Бери шинель, пошли домой.
… показать весь текст …
Кавалергарды, век недолог,
и потому так сладок он.
Поет труба, откинут полог,
и где-то слышен сабель звон.
Еще рокочет голос струнный,
но командир уже в седле…
Не обещайте деве юной
любови вечной на земле!
Течет шампанское рекою,
и взгляд туманится слегка,
и все как будто под рукою,
и все как будто на века.
Но как ни сладок мир подлунный —
… показать весь текст …
Надежды крашеная дверь,
фортуны мягкая походка.
Усталый путник, средь потерь
всегда припрятана находка.
И пусть видна она нечетко,
но ждет тебя она, поверь:
улыбка женщины одной,
единственной, неповторимой,
соединенная с тобой
суровой ниткою незримой,
от обольщения хранимой
своей загадочной судьбой.
… показать весь текст …
Когда исхоженное станет
студить последним декабрем,
седой архив воспоминаний,
не торопясь, переберем.
И вспыхнут давние надежды,
любви закружится метель.
И нам захочется, как прежде,
подкарауливать апрель,
чтоб по-весеннему одетым,
с двадцатилетием в груди
к девчонке, вынесшей букеты,
не спотыкаясь, подойти.
И, не боясь прослыть нелепым,
к груди девчонку ту прижать
… показать весь текст …
Неистов и упрям,
Гори, огонь, гори,
На смену декабрям
Приходят январи.
Нам все дано сполна:
И радости и смех,
Одна на всех луна,
Весна одна на всех.
Прожить этап до тла,
А там пускай ведут
За все твои дела
На самый страшный суд.
… показать весь текст …
Корабль нашей жизни
приближается к пристани,
и райская роща
все яснее видна.
Чем больше страдаем,
тем ближе мы к истине,
но чем ближе мы к истине,
тем все дальше она.
Встань пораньше, встань пораньше,
встань пораньше,
Когда дворники маячат у ворот.
Ты увидишь, ты увидишь,
как веселый барабанщик
в руки палочки кленовые берет.
Будет полдень, суматохою пропахший,
звон трамваев и людской водоворот,
но прислушайся — услышишь,
как веселый барабанщик
с барабаном вдоль по улице идет.
Будет вечер — заговорщик и обманщик,
… показать весь текст …
Песенка о художнике Пиросмани
Что происходит с нами,
когда мы смотрим сны?
Художник Пиросмани
выходит из стены,
из рамок примитивных,
из всякой суеты
и продает картины
за порцию еды.
Худы его колени
и насторожен взгляд,
но сытые олени
с картин его глядят,
красотка Маргарита
в траве густой лежит,
… показать весь текст …
Отшумели песни нашего полка,
отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
маркитантка юная убита.
Нас осталось мало: мы да наша боль.
Нас немного и врагов немного.
Живы мы покуда — фронтовая голь,
а погибнем — райская дорога.
Руки на затворе, голова в тоске,
а душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
… показать весь текст …
Нева Петровна, возле вас — всё львы.
Они вас охраняют молчаливо.
Я с женщинами не бывал счастливым,
вы — первая. Я чувствую, что — вы.
Послушайте, не ускоряйте бег,
банальным славословьем вас не трону:
ведь я не экскурсант, Нева Петровна,
я просто одинокий человек.
Мы снова рядом. Как я к вам привык!
Я всматриваюсь в ваших глаз глубины.
Я знаю: вас великие любили,
да вы не выбирали, кто велик.
… показать весь текст …
Источник